MARGARET ATWOOD
Per la prima volta Ponte alle Grazie offre al lettore italiano una scelta delle poesie della scrittrice canadese, nota al grande pubblico ed amata dalla critica, un’antologia che abbraccia tutta la sua produzione, dal 1966 al 2020, curata da Renata Morresi, tra l’altro apprezzata poetessa. La fecondità immaginativa, le lame della sua ironia, il suo far luce sulle contraddizioni umane, il nitido approccio progressista, confidenziale ed al contempo asciutto e disincantato, sono qui presenti in tutta la loro cristallina consistenza linguistica.
-Margaret Atwood, “Brevi scene di lupi”, Ponte alle Grazie, Milano, 2020 (144 pagine, 12,50 euro)-
I POETI RESISTONO
I poeti resistono.
È dura sbarazzarsi di loro,
solo dio sa quanto ci abbiamo provato.
Li oltrepassiamo in strada
dove stanno con il loro piattino a mendicare,
un’antica usanza.
Ora non c’è nulla là dentro
a parte mosche secche e monetine false.
Guardano fissi avanti.
Sono morti, o cosa?
Hanno l’aspetto irritante
di chi ne sa più di noi.
Di più riguardo a cosa?
Che cosa credono di sapere?
Sputatelo fuori, gli sibiliamo.
Ditelo chiaro e tondo!
Se cerchiamo una semplice risposta,
ecco si fingono pazzi,
o sbronzi, o poveracci.
Hanno indossato quei costumi
tempo fa,
quei maglioni neri, quegli stracci;
ora non riescono a toglierli.
E hanno problemi con i denti.
Questo è uno dei loro fardelli.
Sarebbe ora di un po’ d’ortodonzia.
Hanno diversi problemi anche con le ali.
Non otteniamo granché da loro
in questi giorni al dipartimento di volo.
Non più impennate, sfolgorii
di usignoli manco a parlarne.
Per cosa diavolo li paghiamo a fare?
(Pagati, si fa per dire)
Non riescono a staccarsi da terra,
loro e le loro piume infangate.
Se volano, è verso il basso,
nella terra umida e grigia.
Andatevene, diciamo –
e portatevi la vostra noiosa tristezza.
Non siete graditi qui.
Avete dimenticato come dirci
quanto siamo sublimi.
Che l’amore sia la risposta:
quella ci è sempre piaciuta.
Avete dimenticato come adulare.
Non siete più saggi.
Avete perso il vostro splendore.
Ma i poeti resistono.
Non sono altro che testardi.
Non riescono a cantare, non riescono a volare.
Saltellano e gracchiano
e sbattono contro l’aria
come se fossero in gabbia,
e ripetono la solita vecchia storiella.
Quando interrogati, rispondono
che parlano di quello che va detto.
Caspita, se sono pretenziosi.
Loro sanno qualcosa, però.
Lo sanno davvero.
Qualcosa che sussurrano,
qualcosa che non riusciamo a sentire del tutto.
Riguarda il sesso?
La polvere?
La paura?
( questa traduzione è stata curata da Alfredo Zumini )
.
The poets hang on.
It’s hard to get rid of them,
though lord knows it’s been tried.
We pass them on the road
standing there with their begging bowls,
an ancient custom.
Nothing in those now
but dried flies and bad pennies.
They stare straight ahead.
Are they dead, or what?
Yet they have the irritating look
of those who know more than we do.
More of what?
What is it they claim to know?
Spit it out, we hiss at them.
Say it plain!
If you try for a simple answer,
that’s when they pretend to be crazy,
or else drunk, or else poor.
They put those costumes on
some time ago,
those black sweaters, those tatters;
now they can’t get them off.
And they’re having trouble with their teeth.
That’s one of their burdens.
They could use some dental work.
They’re having trouble with their wings, as well.
We’re not getting much from them
in the flight department these days.
No more soaring, no radiance,
no skylarking.
What the hell are they paid for?
(Suppose they are paid.)
They can’t get off the ground,
them and their muddy feathers.
If they fly, it’s downwards,
into the damp grey earth.
Go away, we say –
and take your boring sadness.
You’re not wanted here.
You’ve forgotten how to tell us
how sublime we are.
How love is the answer:
we always liked that one.
You’ve forgotten how to kiss up.
You’re not wise any more.
You’ve lost your splendor.
But the poets hang on.
They’re nothing if not tenacious.
They can’t sing, they can’t fly.
They only hop and croak
and bash themselves against the air
as if in cages,
and tell the odd tired joke.
When asked about it, they say
they speak what they must.
Cripes, they’re pretentious.
They know something, though.
They do know something.
Something they’re whispering,
something we can’t quite hear.
Is it about sex?
Is it about dust?
Is it about fear?
